Cómo

Luz cereza y mortecina. Siempre de nuevo otrora viejo. Cándidos histriónicos siembran soles dorados y abedules pardos. Al menos, es la sensación que tengo. Se hace el derroche. Las lúminas nublan vientos, édiles y trapos. Sinsabores insípidos que yacen veces haces dices luces y creces. Se oponga o no, el látido duda si el sabor desvanece. Y van quince. Quiera el tomillo reir sin hache. Néstor y tomillo dedican el tiempo y el cierzo a respetarse mutuo. Será un sinsentido. Dítelo a ti mismo. A mí que me cuentas. Saca el salitre del almuerzo y deja la mula sosa y el pan arriba y la camisa gacha y el lirio mustio y la bestia parda. Caminemos, sí, pero nunca en nuestra dirección. Ofusca. Sí.